Diario de una mujer prostituida. Prologo

Son las seis y cuarenta y cinco. Suena el despertador. Me despierto agitada, llorando y asustada una vez más, con la cama mojada, de la pesadilla, de la cual no recuerdo nada. Es un sueño hecho realidad. Me levanto y me dirijo al baño, donde me ducho, me maquillo y me visto. Voy a la cocina para ver si hay algún trozo de pan duro; ni siquiera hay leche para desayunar. Enciendo el móvil y quema: llamadas perdidas y unos bonitos WhatsApp con insultos. Mi día depende de que quieran darme trabajo. Sería feliz si no fuera porque tengo treinta y cinco años, soy una mujer ¿transexual?, me dedico a ejercer la prostitución callejera y tengo una enfermedad rara. 

Salgo a la calle y me espera una maravillosa jornada, hasta las tantas de la madrugada. Mi lugar de trabajo está a diez minutos andando, debajo de un puente maltrecho a la entrada de una famosa ciudad andaluza donde paso frío, paso calor y hambre. Trabajo con la única intención de poder ganar algo de dinero para llenar la nevera.